Время едва перевалило за полночь, когда на углу безлюдной Каркат-стрит с негромким хлопком возник человек. Приподняв ворот плаща, совсем не подходящего этому времени года, он бросил недокуренную сигарету под ноги, затушил ее ботинком и бодро двинулся вдоль высокой каменной ограды старого городского кладбища. В безоблачном  небе ярко сияла луна. Большинство назвали бы ее полной, но Филтиарн знал наверняка, что это не так. Шли уже вторые сутки с тех пор, как луна пошла на убыль. Каждый сустав до сих пор отдавался тянущей болью, да и общий вид у мужчины был весьма болезненный, ну  или такой, словно бывший аврор переживал крайне тяжелый «отходняк». Впрочем, темнота услужливо скрывала синяки под глазами и осунувшееся, заросшее щетиной бледное лицо. Эта ночь выдалась самой холодной с начала зимы, хотя температура вряд ли опустилась ниже минус восьми градусов. Скудный снежный покров едва припорошил промерзлую землю.
В это время суток Бромптонский мемориальный комплекс выглядел особенно величественно и мрачно. Само место захоронений было похоже на храм под открытым небом: прямоугольное, с центральным «нефом»-аллеей, ведущей от Олд-Бромптон-роуд к колоннаде, под которой скрыты катакомбы. Ночью все это великолепие было освещено лишь вдоль центрального входа и вплоть до церкви. Остальная территория до рассвета пребывала во власти теней.
Филтиарн еще раз сверился с кристаллом поиска на плетеном медном браслете. Что конкретно он тут искал? Вероятнее всего – свежую могилу, что же еще? Он уже знал наверняка, что его «клиента» нет в живых. Это было единственное, в чем детектив был абсолютно уверен. Но, увы, его уверенность не убедит заказчиков, до тех пор, пора он не раздобудет доказательства.
Он двигался вдоль ряда самых последних захоронений, всматриваясь в тексты эпитафий, но не находя никаких совпадений. Компас, тем временем, моргнул пару раз и засветился чуть ярче, ведя ирландца дальше. Прочь от освещенной аллеи, вглубь кладбища, к той его части, где располагались наиболее старые захоронения. Свечение артефакта становилось все ярче, и Морриган прикрыл его рукавом. На всякий случай. В этой части кладбища не было даже тропинок. По крайней мере, в это время года сюда точно никто не забредал. Еще через несколько футов движения компас в последний раз ярко вспыхнул и потух.
Лунный свет, естественным прожектором освещал надгробие в виде кельтского креста, на котором был распят Иисус Христос. Рука Спасителя  поднята в благословении над могилой…  кого именно, на занесенном снегом постаменте было не разобрать.
Однако эта информация была Финну совершенно без надобности, так как действительно нужный ему ответ лежал на поверхности. В буквальном смысле.
- Твою ж мать! – прокомментировал увиденное Филтиарн, отступая на пару шагов назад, чтобы видеть всю картину целиком.
На тщательно расчищенной от снега площадке перед надгробием, лежал труп человека. Судя по одежде, это был тот самый «клиент», которого разыскивал ирландец. Тело успело окоченеть, но вовсе не обморожение стало причиной смерти бедолаги. Из груди, аккурат в области сердца, торчало вероятное орудие убийства. Предположительно, рукоять ножа. Но не это было самым занимательным фактом. Убитый лежал в самом центре магического круга, расчерченного чем-то острым и обведенным кровью.  Линии фигуры грубые, неровные, прерывистые. Как каракули дошколенка. И все же Морриган узнаёт их, вместе с тем отказываясь признавать какую-либо логику в открывшемся ему зрелище. Хотя бы потому, что он, при беглом осмотре, насчитал уже несколько грубых нарушений.
Не отводя взгляда от места убийства, Филтиарн засовывает руку во внутренний карман плаща, нашаривает там сигарету и сует ее в зубы. Затем закатывает рукава и готовится провести сканирование на предмет остаточной магии. Придется смириться с тем, что запиской об «адресе» на кладбище для родственников ограничиться не удастся. А еще, возможно, следовало бы вызвать товарищей из аврората прямо сейчас. Но от них же не убудет, если он даст себе несколько минут форы?

Отредактировано Faoiltiarn Morrigan (2018-02-26 21:52:42)

Несмотря на мрачное окружение, последствия минувшего полнолуния и компанию окоченелого мертвеца, настроение у Филтиарна было на редкость приподнятое. С учетом того, что все последние недели он занимался, выражаясь фигурально, снятием кошек с деревьев, перспектива настоящего расследования, да еще и, весьма вероятно, профильного не могла не вдохновлять. Без серьезных и сложных дел Морриган откровенно загибался. Ну, или начинал творить безобразия, без разбору ныряя в каждый попадающийся на пути омут, а потом огребая от бывших коллег за свою самодеятельность. Туда не ходи, сюда не лезь, это не твое дело! Вот тебе погремушка – постой в сторонке, пожалуйста. Ага, как же! Чтобы призвать Финна к порядку, аврорату потребовалось бы его депортировать. Только тогда коллеги могли бы вздохнуть спокойно. Но это совсем не точно.
Воодушевление ирландца, однако, продлилось недолго, сменяясь озадаченностью. Причина этого заключалась в том, что контур ритуального круга нисколько не «фонил» колдовством. Так, словно все это было бутафорной декорацией для маггловского кино. Вот только труп был вполне себе настоящим, а круг, хоть и корявым, но расчерченным по всем правилам, будто из учебника по ритуалистике для чайников.
Поразмышлять над загадкой этой ситуации Финн не успел, привлеченный оглушительным хрустом сухой ветки в нескольких шагах позади себя. Или оглушительным оно ему только показалось, ввиду обострившихся чувств его волчьей сущности? Как бы то ни было, ирландец обернулся на звук как раз вовремя для того, чтобы в следующий момент отклонить брошенное в него заклятие. Срикошетив, оранжевая вспышка  ударилась о крыло каменного ангела, заметно подпортив бедняге оперение. Возможно, не узнай Морриган нападавшего по голосу, он избежал бы последующей ошибки и не стоял бы столбом, с намерениями объясниться. Ну-у, как объясниться... Филтиарн открыл было рот, чтобы покрыть соотечественницу отборнейшими выражениями из родного лексикона, как, буквально в следующую секунду, оказался опрокинутым навзничь. Палочка вылетела из его руки и, описав дугу, скрылась за одним из надгробий.
- Ладно, ладно! – выдохнул Филтиарн в морозный воздух, морщась от боли в многострадальном позвоночнике, все еще не пришедшем в норму после полнолуния. – Я сдаюсь! Сдаюсь!
Словно бы в доказательство своей капитуляции, Морриган, все так же лежа на снегу, поднял руки вверх, демонстрируя аврорам свои ладони. А затем, вдруг, разразился хриплым хохотом, и несколько раз хлопнул в ладоши. Медленно и театрально, от души аплодируя старательности стражей порядка, жалея лишь о том, что не видит сейчас их вытянувшиеся лица.
- Я знал, что вы, девчонки, соскучились, но не ожидал, что дело так быстро перейдет в горизонтальную плоскость! – Финн, наконец, оторвал затылок от земли и сел, пытаясь нашарить вблизи себя выпавшую сигарету. Причем эта потеря огорчала его куда сильнее, чем отлетевшая неизвестно куда палочка. Сигарета ведь последняя была!
- Ну и зачем было так орать, О’Флаэрти? Будь я пожирателем, я бы успел увернуться дважды и еще вернуть должок. О’Уайнд, к тебе никаких претензий, чистая работа! – Морриган продолжал сидеть на земле, в паре футов от покойника, вовсе не опасаясь отморозить себе все самое дорогое и укоризненно взирая снизу вверх на бывших коллег. – Вы что здесь делаете?
Весьма своевременный вопрос, учитывая, что в двух футах от невозмутимого ирландца возлежал окоченелый труп несчастного Мартина Кросса, с торчащим в груди ножом.

Отредактировано Faoiltiarn Morrigan (2018-09-19 16:39:11)